Seus passos não abalam a passagem.
Seus lábios secos são frutos do tempo.
E sua roupa rasgada, da batalha recente.
Nada o faz parar, nada o faz temer.
Nem a fúria divina, que mandou o sol
cegar seu caminho.
Nada o faz parar. Nem a derrota recente.
O caminho de volta pra casa é sempre o mais doloroso,
mais vergonhoso, o mais rápido.
Um atalho para a misericórdia.
A força que lhe restou só serviu para se levantar.
E caminhar.
Caminhar.
Caminhar, sem olhar pra trás.
'O que tenho em meus bolsos?', se pergunta.
puxa a mão e a olha.
'Claro.', pensa, se lembrando de tudo.
Uma foto antiga amaçada em suas mãos
representa a única coisa que o fez lutar tanto.
Lutar.
Lutar.
E voltar pra casa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário